En el metro (cuento de navidad 1)

Sucedió un día cercano a la navidad. O no; quizá sucedió otro día cualquiera. Yo viajaba en el metro desde no sé qué estación hasta no sé cuál otra, los orígenes y los destinos siempre son inciertos, agazapados. Apoyada mi espalda en el lateral del vagón, de pie, no me gusta sentarme. Frente a mí, un negro (sí, un negro, me revienta que se los llame subsaharianos, son negros a mucha honra, no sé cómo soportaríamos los blancos que ellos nos llamasen suprasaharianos) agarrado a la barra central, chándal azul muy usado, aspecto desaliñado, bolsa sucia de plástico al hombro. Maliense, o senegalés, o nigeriano; en cualquier caso –pensé– un sin papeles con los pies aún húmedos de mar, tristeza, inquietud y esperanza. 

Cavilaba sobre estas cosas –en el metro cavilo mucho– cuando ví acercarse por el otro extremo del vagón otro hombre también desaliñado, también embutido en un chándal también azul y usado, también con una bolsa sucia de plástico al hombro. Solo que este era blanco y de mi tierra, su acento castellano lo pregonaba. En su mano derecha, un pocillo metálico que sacudía mientras caminaba hablando algo de parado, de sin trabajo, de solidaridad, de dos hijos que alimentar, de qué sé yo, a veces cierro los oídos para fingir que no oigo. Se me acercaba ante la indiferencia del resto de los viajeros del vagón; unos se embutían aún más en su smartphone, otros fingían leer el diario, alguno se echaba el móvil al oído para simular una charla inexistente, otros le daban descaradamente la espalda; cualquier excusa era buena para negar una ayuda al hombre, sin duda necesaria.

(Continúa)

(Foto: el metro entra en la estación)